Y la ciudad no es otra cosa

que esa esquina,

donde cae la lluvia.

Donde apenas amarillea la luz,

y el vapor que resucita

o quizás está despertando,

para irse lejos.

Y la ciudad que protege, 

ciertas veces...

tantas otras desguarece

y nos deja,

siendo apenas humo, rastro,

pequeñas señales de paso.

Donde se estuvo,

se esperó y... 

se creyó ser y consistir.

El cruce de caminos,

la esquina.

Ese punto de desencuentro

como líneas en fuga...

que solo se han rozado

en la carrera hacia allá.

El allá lejos,

más allá

nunca más.

Y así la esquina,

la calle y la vereda.

La luz y la polilla

que danza locamente

hasta caer

mientras  todo corre,

el agua , el tiempo

la gente.

 

 

Me demoré, pero acá estoy. Compartiendo algo con todas uds. Un beso